Вот и лето прошло...

Да, Diary, осталось всего четыре дня. Впрочем, я уже не жалею

Само как-то вышло. Спасибо этой картинке...


Шелестит минералка в горлышке лёгким шёпотом
за окном ветер берёт аккорды на проводах
что потом
как велит расписание на вокзале
часы полированный гранит дырчатые стулья в зале ожидания
И до свидания в скобках прощай очередной город попутчик
так будет лучше
И далее по серебряным венам
Прага Париж Берлин Вена
без стука колёс по безразличной земле
никуда ниоткуда Что ж
это совсем не тайна
почему на согретом дыханьем стекле —
Can you find me?..
Найдёшь.

запись создана: 27.08.2008 в 00:18

@темы: Стихи, Картинки, Вещи и прочее

---

23 августа 2019

Если на карте прорезать борозды рек, перемешать всё и уменьшить на пару крат —
тогда получится северный город, где
где впрочем важно ли?
Город, в котором живёт мой брат.

Там как и здесь до утра не спится, и сквозняки, и под утро дрожь
перебирает по черепицам костяшками пальцев понурый дождь

так же обгрызены горькой ватой шпили, и по-бенгальски искрит трамвай
и если сесть и начать писать брату или
вообще не писать —
всё равно он прочтёт online

Здравствуй!
У нас на западном фронте циклона людские бури терзают край моего пальто
а ночи тихи как в пещере циклопа, где в овечьей шкуре зябнет великий кормчий Никто

я пробираюсь на чердаки чтобы депрессию сделать дисперсией
ловлю солнце в пыльные грани призм
в подъездах с дверями тяжёлыми как крышка гроба, курю черничные смеси —
порчу лестничных клеток метаболизм.

всё так же ношу в кармане томик, где больше прочих люблю про птицу и карусель
так странно —
ты узнаёшь мой почерк, хотя при этом свой не помнишь совсем.

В ответ он рисует мне долгий ящик, в котором барашек настолько же мёртвый, насколько живой.
А мне ведь не важно, кто из нас настоящий
и даже уже не страшно —
друг с другом
Друг Другом
Собой.

@темы: Стихи, Город, прикосновения, Вещи и прочее

---

С днём рождения, Cosy.

Просто. Так. Без контекста.
Потому что вспоминаю уже пару дней

Чёрный ферзь упадёт под ударом, направленным в спину.
И обломки любви синевою пробьют облака.
Где-то там далеко – распускаются розы Дельфины,
И готова к обряду угрюмая тяжесть клинка.

В снежно-белых покоях, служивших чертогами детства,
Захлебнётся душа – по традиции, в названный срок.
Но, единственный друг, вихрем бликов оставивший след свой,
Не отпустит её. Ты заплачешь, а значит – он смог…

С Днём Рождения, Дио! Потише… Потише… Потише…
Скоро эндшпиль в игре. Потому что она – не игра.
Навигатор, очнись! Слово «Есть!» - этой дрожи превыше.
«Есть!» - ладонью к виску. Но, пожалуйста… Не умирай…

Мышь Таисья

@темы: Стихи

---

Литсеть

А ещё Cosy теперь живёт ещё и здесь. Здесь довольно уютно
Вывесила, правда, всё старое, потому что нового у меня нет, но мало ли, кому-то будет интересно...

@темы: Стихи

---

Про лисичку

Повешу здесь эту вещь. Очень она мне нравится, всё-таки.

03.10.2010 в 13:54

Пишет  фон Штырман:

Кицунэ

Нежной лисичкой моя воплощённая осень
Дремлешь, откинув небеленой простынью август.
Слышишь, как в поле вздыхают, качаясь, колосья,
Как равнодушно прибой треплет брошенный парус...

Тело твоё пахнет хрупкою свежестью яблок,
Волосы стелятся патокой позднего солнца.
Скоро зима заведёт сотню мойровых прялок,
Взвоют, подобно сирене, её веретёнца.

Что до неё нам, беспечным ветрам, для которых
Август, смеясь, заломил набекрень свою восемь?
В бархатном сумраке спелых чердачных чертогов
Спи, мой лисёнок, моя воплощённая осень.

@темы: Стихи

---

Ричарду Баху и всем, в кого я верю.

Песню морей кто-то
Спрятал в ракушке;
Песня твоя - шепот
Богу на ушко.
©Liretta.

За морем есть остров
(в атласе не обозначен),
Там берег усыпан вдосталь
Тысячей всяких всячин.

Кличут над ним чайки,
Сохнут сетей лохмы.
Там по солёной гальке
Любит гулять Бог мой.

Дарит ему море
С наших широт вести:
В каждой бутылке - историю,
В каждой ракушке - песню.

Можно из них составить
Целую медиатеку,
но верит мой Бог в Память,
Так что зачем это?..

Бог мой пропах прибоем,
Хоть по призванью - лётчик.
Черпал он пуд соли
Из пилотажных бочек.

В час, когда шторм косо
Хлещет из туч спелых
Путается космос
В космах его белых...

Бог мой одет неброско:
В плащ из чаячьих перьев.
(Вряд ли нужна роскошь,
Если в тебя верят).

Лягут легко на гальку
Лёгкие колкие кости -
Птицею цвета кальки
Я прилечу в гости.

Знаете, мне для счастья,
Хочется лишь немного:
Солнца увидеть мячик
В жёлтых глазах Бога.

Иллюстрация - ©Владислав Ерко

@темы: Стихи, прикосновения, Вещи и прочее

---

Катти Сарк

Хотела написать этот пост 21 мая, когда прошло ровно шесть лет с того ужасного пожара, но почему-то так и не собралась. А сегодня она мне приснилась. Бывают такие сны-эйфории, в которых чувствуешь себя абсолютно счастливой и когда немного расстраиваешься, что проснулась. Я была рядом с ней, а она была такой же красивой, какой я увидела её в первый раз. А внутри был дворец с огромными светлыми залами, и с меня не взяли ни цента за вход. Я звонила подруге, захлёбываясь своим счастьем: "Я в Гринвиче! Я снова была у Катти!". А ведь я так и не была у неё с тех пор... как это случилось.
Это непростительно. Поеду сегодня.



Похоже, мир кончается,
И чайки возвращаются,
Прощаются, уходят в небеса.
И больше нет ни паруса
От Бристоля до Кадиса,
Когда сгорела Катти Сарк.

Когда сгорела Катти Сарк
В лучах холодного рассвета,
И, словно инеем одета,
Ушла на лёгких парусах,
Открыв газету поутру,
Один моряк сказал другому:
"Давай, приятель, ближе к дому
Помянем старшую сестру".
Её сгоревший такелаж
Не подойдёт для долгих гонок,
Но штурман плакал, как ребёнок,
Прочтя в газете репортаж.
И вдоль прибрежных городов
Летит сигнал быстрее вздоха:
Сгорела, кончилась эпоха
Великих Парусных Судов!

Когда сгорела Катти Сарк,
Я видел сон в своей каюте:
Дома, где спят чужие люди,
Холодный утренний Гайд-парк,
И выше кранов и мостов,
Причалов и безлюдных баров,
На грани яви и кошмаров
Скользил серебряный остов
Куда-то вдаль, за маяки,
Оставив крест на звёздном небе.
И корабли на ближнем рейде
Дают протяжные гудки.
И вдоль прибрежных городов
Летит сигнал быстрее вздоха:
Согрела, кончилась эпоха
Великих Парусных Судов.

© The Dartz

Помню, как впервые увидела её... Был очень солнечный день ранней осеню, один из таких, от которых оставались яркие акварельные фотоснимки на "Конику". Cosy было 7 а Катти за 130, и всё-таки мы сразу очень хорошо поладили . Так странно было увидеть корабль на суше, всего в нескольких десятках метра от воды!.. Тогда она показалась мне невероятно огромной. Немыслимо высокие мачты тыкались в небо, а полуобнажённая женщина под бушпритом корчила забавную рожу и держала на вытянутой руке какую-то тряпку. Было даже немного неловко за неё: такой красивый старинный корабль должен быть величественным и немым, а она гримасничает... "Это потому, что она ведьма, - сказал мне Jaques - а в руке у неё лошадиный хвост". И он рассказал мне историю о Катти. О том, как один капитан влюбился красивую юную ведьму, летящую по небу в короткой рубашке на картине какого-то неизвестного художника, и решил во что бы то ни стало назвать в честь неё своё новое судно. О том, как моряки боялись выходить в море на корабле, названном в честь нечистивицы, но ступив однажды на её борт, влюблялись на всю жизнь. О том, как чванливые капитаны огромных железных кораблей новой эпохи роняли на палубу трубки, грязно ругались и требовали в бессильном исступлении поддать пару, когда мимо них проносилась на всех парусах и скрывалась за горизонтом Катти, стремительная и прекрасная. О том, как гордились старые шкиперы, так и не смирившиеся с чадящими колёсными чудищами, своей маленькой ведьмочкой, воплощённым идеалом парусника, самым лучшим, самым быстрым кораблём на свете.
Cosy поднялась на палубу, потрогала нагретый солнцем лакированный борт, рассматривала ростры с нелепыми лицами в трюме... Cosy говорила с ней, и казалось, она отвечала. С тех пор я часто просила отвезти меня в Гринвич: было так здорово обходить её вокруг и есть мороженое, а потом пойти в волосатый парк, смотреть, где начинается время...
Потом, когда я смогла ездить сама, и когда стало особенно плохо, я часто приезжала к Катти, просто поговорить: Каково это - быть последней и лучшей в своём роде? Никто так не смеётся над понятием "Смысл жизни", как последний ирбис, годы охоты на которого сделали его неуловимым! Эти грязные косорукие свиньи, спасая свои души, срубили тебе мачты: они не знали тебя, не верили, что ты выведешь их из шторма невредимыми, как всегда. Я теперь тоже знаю, как вырывают крылья. Но теперь ты здесь, и твои мачты такие же высокие и красивые, совсем как раньше... Значит и у меня есть шанс. Тебе снятся океаны? Прости за пошлый вопрос, экскурсоводы, наверное. утверждают это по десять раз на дню... Лучше я спрошу так: когда они тебе снятся - это хорошие сны?..
Хотя было уже совсем лето, как сейчас, утро вышло прохладным, промозглым почти. Я сидела в SubWay, пила скверный чешский кофе, и не сразу обратила внимание, как притихли посетители закусочной, устремив взгляды к телевизионной панели под потолком. Я не терплю телевизоры и всегда стараюсь садится к ним спиной, но что-то заставило меня обернуться. В начале я не поняла, что происходит - на экране поднимались в небо клубы светлого дыма с розоватым отливом, потом показали суровые лица пожарных, направлявших брандспойты к уже и без того мокрым насквозь перекрытиям... Кто-то попросил включить звук, и тогда... "Символ Лондона, парусник с почти полуторовековой историей, уничтожен огнём практически полностью. По предварительным оценкам, в огне погибло 80% деревянной обшивки и перекрытий. В настоящее время полиция расследует...".
Когда я пришла домой, я всё-таки заплакала. Уже потом я узнала о том, что мачты, весь такелаж, штурвал и носовая фигура чудом уцелели, потому что были увезены на реставрацию. И о том, что Катти собираются восстанавливать. Сначала я не хотела этого: никто так и не знает точно, что стало причиной пожара, как будто она сама этого хотела. Но если корабль хотел умереть - разве стал бы он сохранять свою душу в штурвале, ростре и парусах?.. Для меня так и осталось загадкой, хорошие ли сны снятся Катти об океанах. Вот сейчас поеду и попробую узнать.

@темы: Стихи, Картинки, прикосновения

---

Cosy читает Лиреттины стихи. И кусает локти, что делает это только сейчас, ведь именно эти слова были ей катастрофически необходимы.

В августе 2010го, когда Cosy поняла, что в мире нет ничего прекраснее поля с колосьями и высоковольтками.

"Врывается в память
Остатками вспышек,
Блистающих где-то за дымкой тумана.
Всё как-то не так.
Всё сложнее, чем в книжках.
Уходит. Так пусто внутри. И так странно.

Прощаешься, счастье?
Надеюсь...запомню.
Ушло ведь. Назад не купило билеты.
Как жаль, что нельзя
Удержать меж ладоней
Тот карий огонь
Завершения лета."
©

Кромешной зимой того же года, когда Cosy мечтала, чтобы Она обняла её своими чёрными-чёрными крылами, говорила что-нибудь своим глубоким и тихим, ласковым голосом, зарыться в чёрный пух, и смотреть сквозь перья её крыльев на февральские звёзды.

Не бойся, родная,
я рядом, рядом,
Те, кто идёт на тебя
отрядами,
Те, кто мечет в тебя
снаряды -
Только герои твоей фантазии;
Это кошмары твои,
не надо
Все свои силы
и нервы
в пасти им,
Все свои ночи - их безобразиям.

Выгоню их за порог,
мятежников,
Выкрашу звёздочки
ярче прежнего,
Больше не страшно?
Убьём их нежностью!
Я обниму тебя, я спою тебе,
Пусть между нами
дали безбрежные -
Нет расстояния
в нашем
внутреннем,
Сердцем почувствуй моё присутствие.
http://www.stihi.ru/2012/04/28/8792

И осенью, каждой осенью:

Сегодня как раз такая осень,
Которая носит перчатки,
Чтобы не оставлять следов своих пальцев.
Та, которая под ногами чавкает
И после этого ещё просит
Чтобы её любили и ждали,
И ещё она любит привлекать
Внимание, самыми гадкими -
То кого-то в кого-то закинет,
Что обратно потом не вытащишь
Даже самыми крайними способами.
Некоторых она бросает с крыш,
И дует так, что всё внутри стынет,
Просит думать какими-то банальностями,
Жить ожиданиями, жечь в камине прошлое
А пепел складывать бережно в мешочек -
И под самое сердце.
Ещё, иногда она рвёт -
Нежно так, медленно, почти не больно.
Но всё-таки неуютно, когда тебя рвут.
И как-то хочется вырваться, сбежать от неё,
Но всё время некогда,
Хотя вроде бы ничего и не делаешь.
Да и гораздо проще привыкнуть.
Болью, в принципе, можно проникнуться.
И в целом всё хорошо, думаю -
Не хватает только тепла и тебя.
Возвращайся, а?
©


Всё это мне ещё ближе, чем можно себе представить. Я чувствую, что снова могу писать.

Liretta, спасибо тебе! Ты... ты всё знаешь.

@темы: Стихи, прикосновения

---

Надо же, оказывается здесь вывешены не все мои стихи. Почему бы это не исправить? :3
Вот, например, одно, очень давно написанное... На сайте grafomanov.net его даже в своё время в shit-парад включили, представляете? За последнюю строчку)

А я опять
изменяла тебе с городом
целовала водосточные губы
искала солнце смотря сквозь бороду
старой кирхи
разбивала руки о её стены
отдавалась площадному вихрю
вновь рождаясь невинной в людской пене

Глубже
глубже
в метро
и к небу окраины
Близкому, равнодушному к стразам
Никогда уже не подарит мне рай оно
я испытала
городской оргазм.

Laugh out loud of course, но писалось тогда по-живому и совершенно серьёзно.

@темы: Стихи, Вещи и прочее

---

Шоколадно

Сладкой коркой искрится лимонным шербетом
за окошком луна. Воздух бархатный.
Долго льётся в бокал словно мёд амаретто
мне тобой ни на миг не угаданной.
Как же Прага вкусна из мансардной выши!
время года важно ль – небо карее.
Сказки прочь: ну зачем эта приторность лжи,
если мир во сто крат шоколаднее?

@настроение: шоколадно)

@темы: Стихи, Картинки, Вещи и прочее

---

"По ледяным кирпичам
вспорхнёт шершавая кровь,
хлестнув по бледным плечам
бездарной рифмой "любовь"..."

Сейчас хочется именно так.
Жарко, и агония не проходит.

@музыка: Сурганова и Оркестр - Весна

@темы: Стихи, Картинки, Всякая всячина

---

Your ballance equal 0,01 £

Не звонить, не звонить, не звонить!.. Здравствуй.
Как ты? Прости, по-дурацки вышло…
Не говорить же: «Скучала без глаз твоих»!
Я вчера снова была на крыше…
всё вспоминала тебя… Знаю,
об этом не нужно, прости опять же.

Замкнутый круг в антураже мая,
Агонистически непроходяще.

@музыка: Сурганова и Оркестр - Весна

@темы: Стихи, прикосновения, Вещи и прочее

---

Снова о возрасте

Вот, Diary, такой стих получился... он непоследовательный какой-то, но ты не суди строго

Просыпаться от дыма твоих сигарет, подойти, не заботясь одеться...
Опустив перерыв в пару скомканных лет, поприветствовать блудное детство.
Я ведь старше была, и цинично любя ненавидеть, сходила на нет и...
Это было когда-то, ещё до тебя. До тебя... Значит было ли это?..

Посмеётесь, и правда: возможно ль понять? "Леди, вам ведь всего лишь семнадцать!"
Видно, детство забыло свой зонт у меня, и вернувшись, решило остаться.
Рисовать твой портрет угольком на стене, задавать сотни глупых вопросов...
А забавно: из тех позапрожитых дней я б казалась себе очень взрослой!

@темы: Стихи, Вещи и прочее

---

Карусельные Лошадки

У лошадок глаза как небо , чисты.
У лошадок всамделишные хвосты.
Пронзённые перекладиной медной,
удобной для седоков
вы всё кружитесь, кружитесь, бедные,
молча и не считая кругов.
Пока, волнуя нас и терзая,
музыка льётся не уставая,
глухи к привычному этому звуку,
вы всё бежите по кругу, по кругу.
Душе по нраву банальный припевчик,
и, возможно, она права.
ну а лошадкам нравится музыка,
от которой кружится голова.
/Jacques Prevert/

@темы: Стихи, Картинки

---

Тишке...

22,5 февраля
Среди чёрных сугробов в пустых городах
под бомбардами
23-й февраль не сдаётся во мрак
твоя армия.
Горсть отдавших последние жизни тебе —
больше нечего,
Держат линию фронта, корнями в земле
искалеченной.
Но сочится подвалами жирная тьма
по молекулам.
Биться насмерть, насмарку, на смерть: отступать
в общем, некуда.
И сама отрастив когти, крылья, клыки
(так же легче ведь)
Ты летишь на опитые нефтью штыки:
делать нечего.
Рвёшь на части, ведь знаешь, чем вышибить клин
ты на опыте.
А ребёнок в душе так боится один
в тёмной комнате...

@темы: Стихи, прикосновения, Вещи и прочее

---

Здравствуй Diary...
Вот опять я пропала непонятно куда, никому ничего никому не сказав... А случилось за это время многое... Соsy вспомнила, что такое терять, а следовательно — как писать стихи. Cosy поняла, что когда-то успела разучится плакать, и даже по этому поводу расстроилась.

Forg(et/ive).
Прости я больше не стану
зализывать раны
на спине твоей
от чужих ногтей
прости, но я не понимаю что значит "быть проще"
Прости я не знаю в чём виновата
зачем говорю тебе это
в горле дым стекловатой
на кухне под лампой дневного света
амброзией пью амнезию
готовлюсь забыть номер что помню наощупь...
Прости, за каждым "прости" разиней
маячит слово похожее до отвращения
до отчаяния...
Когда ты не знаешь, за что ты просишь прощения
ты вероятно всё-таки просишь прощания.

Да, это Cosy тоже поняла...

А ещё было замечательное Рождество! Сказочное, по-настоящему, а не по Coca-Col'ному Много-много снега, пушистого снега... Cosy в меховых наушниках, и в варежках кружилась на одном месте, совсем как маленькая, и смотрела в тёмное-тёмное небо, откуда падал совершенно белый снег, освещаемый фонарями... Люди гуляли, играли в снежки, смеялись... Всё-таки простые раскрашенные лампочки лучше всех гирлянд на свете! А по громкоговорителю во дворе передавали "Imagine"... Cosy была счастлива
А ещё ей страшно захотелось вернуться, и что-то изменить. Diary, ты не против, если это будешь ты?

@музыка: The Beatles - Imagine

@настроение: вот и я)

@темы: Стихи, Я, Вещи и прочее

---

My own London

В городе острых шпилей
Жмутся друг к другу крыши.
Тянутся, как деревья,
Чтобы потрогать свет.
Только забита ватой
Наглухо неба ниша.
Город не видел солнца
Полных 17 лет.

В чёртовой пляске ветер
Гонит проспекты мимо,
Старый дракон с Биг-Бена
Сипло кукует пять.
Я же почти святая:
Нимб из колечка дыма,
Плащ и мечты о небе.
Крылья бы где достать...

@темы: Стихи, Вещи и прочее

---

Крайне близкое

26.08.2009 в 04:50

Пишет  Сатори Ивадзику:

Очень оно мне понравилось

Век двадцать первый. В Стране без чудес - полшестого.
Время обижен, и вторники снова и снова.
Вечный февраль, и Алисины утра мелькают:
От пробуждения до остановки трамвая.

Белые кролики мимо спешат, причитая:
"Ах, наши ушки, ах, усики, мы опоздаем!
Нам не сносить головы..." - и бегут на работу.
Утро Алисы проходит в мечтах о субботе.

Все, как обычно: с коллегою Соней в подсобке
С чаем скучают - ведь кофе не в кайф без сдобы.
Сдоба добрит, но - полнеешь... Они с сожаленьем
Думают о мармеладе и банках с вареньем.

После - отчеты, звонки, совещанья и встречи.
Утро Алисы темнеет и прячется в вечер.
Словом, варкается. Чайник тихонько клокочет.
После работы - лишь шесть остановок до ночи.

Отдых в кальянной и боулинг морскими ежами.
Синяя бабочка курит вприкуску с грибами.
"Право же, что за гламуррр," - раздается над ухом.
Звук ниоткуда. Наверно, проблемы со слухом.

Падая в нору сурочью, Алиса забыла,
Кто она, что она... Правда, порою на мыло
Письма приходят с одной закрывающей скобкой...
Их распечатки хранятся в особой коробке.

Вечный февраль. И, закутавшись в плед, вечерами
С кружкою чая, коробкой конфет и мечтами,
Веря, что есть еще выход из этого круга
Ты отвечаешь на письма с улыбками друга...
(с)  Ч.Ширская

@темы: Стихи

---

Простите меня, мастер

To Jacques Prévert

Как же ты это делаешь?
Так легко и безумно
бездумно
Так что каждый твой неосторожный штрих они принимают за символ или
Вселенную?
Как ты связал шарф из дождя и ветра в своём Париже
И после, покинув его, дал мне вот это имя?
Как же ты это делаешь?
Видишь, я тоже пытаюсь
Составить из битов
избитое
подобие твоей колыбели
Тщетно! Тщетно!
— как ты говорил
И был бы ты жив, каюсь,
Я бы наверное стала твоим Сальери.

@темы: Стихи, Вещи и прочее

---

Кусочек былого "надоело"

Немного стыдно писать здесь своё кривое после творения Лиретты... Но если я это напишу — всё пройдёт окончательно.

В розовой тетрадке
где крылатые лошадки
сладкие духи и стихи
пара строк бесполезных:
"Мне никогда
не исполнится 20..."
И остаётся только смеяться над времени течением
как смеётся приговорённый к 6-и пожизненным заключениям.

The End. Теперь всё. Белый плащик и весна

@темы: Стихи, Вещи и прочее