Карусельные Лошадки

У лошадок глаза как небо , чисты.
У лошадок всамделишные хвосты.
Пронзённые перекладиной медной,
удобной для седоков
вы всё кружитесь, кружитесь, бедные,
молча и не считая кругов.
Пока, волнуя нас и терзая,
музыка льётся не уставая,
глухи к привычному этому звуку,
вы всё бежите по кругу, по кругу.
Душе по нраву банальный припевчик,
и, возможно, она права.
ну а лошадкам нравится музыка,
от которой кружится голова.
/Jacques Prevert/

@темы: Картинки, Стихи

---

1 пенс

Грошовая монетка, положенная на маятник, регулирует показания самых точных в мире часов. Таким образом деньги властвуют над всем, созданным сознанием человечества.
Это, абсурдно, и было бы, наверное, просто смешно, если бы не было так страшно, но здание, доверху набитое взволнованными мужчинами в промокших от пота белых рубашках и при галстуках, без устали кричащих о покупке, продаже и обмене чего-то, чего они никогда не видели, не увидят, и чего на самом деле вообще не существует — и есть точка опоры нашего сознательного мира, а за одно и его модель.
Так что не удивительно, что деньги управляют и временем: ведь и то, и другое — понятия иллюзорные, придуманные и размеренные нами.
Но если часы и минуты — идея на редкость удачная (пусть и доведённая, как и любая хорошая идея, до абсурда переводами часов), то о деньгах я подобного сказать не могу. Последствия абсурдности применения этого изобретения не идут ни в какое сравнение с хроническим недосыпанием и ломкой организма. Весь мир играет в какую-то странную игру, играет жестоко, страшно: по её правилам особые бумажки с особой картинкой — и есть средство существования, а зачастую — и цель жизни. За эти бумажки можно убить, а без них ты и сама умрёшь, от голода, например. Потому, что эти картинки можно обменять на всё за минимальным исключением, что есть в мире. Так и появляются мужчины, которые глядят на какое-то табло и что-то кричат, управляя планетой. Где-то недостаток, или наоборот — переизбыток уже даже не бумажек, а светящихся циферок — и одна страна разрушается, а за ней и другие: люди теряют работу, жильё, голодают... и всё это называется такими же непонятными, бесцветными словами, как и сама затея: «инфляция», «девальвация», «кризис», индекс какого-то Доу Джонса...
Думаю, человечеству нужно было придумать что-нибудь, получше денег. Оскорблённые сэры экономисты сейчас бы накинулись на меня, в обиде за свою профессию, и стали бы доказывать, что это был неизбежный и единственно верный путь, и иначе и быть не могло. А откуда вы знаете?
Вот только слова мои весят ещё меньше чем всё та же пенсовая монетка, ведь никакого решения проблемы я предложить не могу: до меня это пыталось сделать не одно поколение умнейших людей, самыми разными, но одинаково безнадёжными способами. Так что глумитесь, сэры экономисты.
Играйте: Бог вряд-ли высунется из окошка и позовёт вас обедать...

@темы: essay, Вещи и прочее

---

Возраст

Представляешь, Diary, тебе целых 4 страницы... не по возрасту как-то, да ты уж прости свою хозяйку...

Вот, кстати, о возрасте: мы ведь взрослеем неравномерно, правда? В 14 я была старше чем теперь. По-плохому старше: злее, испорченней... А теперь сознаю это, а значит опять повзрослела... Переросла свою взрослость... Ой, я запуталась
Я хотела сказать о другом: иногда один месяц с его происшествиями может сделать нас старше на целую пропасть лет, а иногда человек не меняется и за десятилетие... Но второе хорошо, только когда ты уже взрослый... Что такое взрослый? Взрослый по-хорошему — тот кто знает, не боится и во многом любит в себе ребёнка. Наверное так... Вот и распуталась, заодно

@темы: Слова

---

Привет, Тиш!

Как же здорово, что ты пришла! Я тебе очень рада

@настроение: =)

@темы: Картинки, ПЧ

---

Тишке...

22,5 февраля
Среди чёрных сугробов в пустых городах
под бомбардами
23-й февраль не сдаётся во мрак
твоя армия.
Горсть отдавших последние жизни тебе —
больше нечего,
Держат линию фронта, корнями в земле
искалеченной.
Но сочится подвалами жирная тьма
по молекулам.
Биться насмерть, насмарку, на смерть: отступать
в общем, некуда.
И сама отрастив когти, крылья, клыки
(так же легче ведь)
Ты летишь на опитые нефтью штыки:
делать нечего.
Рвёшь на части, ведь знаешь, чем вышибить клин
ты на опыте.
А ребёнок в душе так боится один
в тёмной комнате...

@темы: Вещи и прочее, прикосновения, Стихи

---

А для кого всё это, собственно?

Чёртов я интроверт: открываюсь раз в год по обещанию, а потом ужасно обижаюсь из-за того, что это никому не нужно.

---

Нервный тик

До Конца Света

Вот так, пусть себе тикает.
Неужели ваш Конец Света — это так страшно? Когда вы наивно думаете, что этот многострадальный мир сгинет в одну секунду с 12-м ударом Биг Бена в ночь на 1 января 2012 года?
Нет уж, света так не кончаются... Только у ленивых авторов, к которым наш Всевышний-или-кто-он-там никак не принадлежит. Так что в один год уж точно все не сдохнем. Это будет мееедленная и мучительная смерть, продолжающаяся десятилетиями, если не веками... Откуда вы в конце-концов знаете: может Конец Света уже давным-давно идёт, а его не видно, как не видно ни конца ни краю общечеловеческого помешательства (да хотя бы на том же Апокалипсисе) ?..
Если же вы всё-таки уверены, что вдруг с неба свалится метеорит/летающая тарелка/батальон рогатых жаб, и мы умрём быстро, все и сразу — чего тогда бояться?! Нет, я тоже боюсь смерти, и не стесняюсь отдавать себе в этом отчёт, пусть сейчас это так не модно. Но разве страшно умереть вместе со всеми? Думаю, это вопрос эгоизма: если боишься смерти, из за того что "А как же они там?.." — это одно, а если из-за «А как же я там?!» — уже совсем другое.
Или такая ситуация (в множестве книг и фильмов описана): "Ааа! Конец Света! Не хочу умирать!" — в результате все умерли, а вы остались. И каково?
И это всё — только если действительно верить в 2012 год. Нострадамус уже просчитался, и с чего вы взяли, что индейцы Майя (для которых, кстати сказать, конец света давным-давно настал) окажутся более точны, или вообще, хотели сказать вам именно это? Вы видели иероглифы в пирамидах? Знаете их точные значения?
И так далее, и тому подобное. Ты прости, Diary, что-то я разошлась... Просто достали: "Ты что, не боишься?!!", и глаза выпучивают. Как в детском саду, с Джеком-Из-Кладовки!..
Ну хорошо, если вы так верите, так боитесь и считаете что эти (сколько там на счётчике?) миллионы секунд — последние в вашей жизни — почему бы их не прожить соответствующим образом? Сделать что-то хорошее, задуматься о близких, "и всё такое прочее", как писал Бёрнс; почему не заняться самосовершенствованием, или хотя бы пуститься в кромешный разгул, решив, что "всё равно умирать"? Хоть что-то изменить в своей жизни?
Нет. Небо рухнет на ваши головы, когда вы будете перебегать из одного бутика в другой с кучей сумок и мобильным, отпечатавшимся на щеке. Как раз в тот момент, когда закончите описывать своим Дорети и Лемони купленные в Carnaby потрясающие туфли и перейдёте к рассказу о вчерашним свидании с парнем, которого вот уже 2 месяца пытаетесь бросить.
Вот только я никак не могу понять: так будет, потому что вы не способны на большее, или потому что тоже всё-таки не верите в этот бредовый Конец?..

@темы: essay, Вещи и прочее

---

Здравствуй Diary...
Вот опять я пропала непонятно куда, никому ничего никому не сказав... А случилось за это время многое... Соsy вспомнила, что такое терять, а следовательно — как писать стихи. Cosy поняла, что когда-то успела разучится плакать, и даже по этому поводу расстроилась.

Forg(et/ive).
Прости я больше не стану
зализывать раны
на спине твоей
от чужих ногтей
прости, но я не понимаю что значит "быть проще"
Прости я не знаю в чём виновата
зачем говорю тебе это
в горле дым стекловатой
на кухне под лампой дневного света
амброзией пью амнезию
готовлюсь забыть номер что помню наощупь...
Прости, за каждым "прости" разиней
маячит слово похожее до отвращения
до отчаяния...
Когда ты не знаешь, за что ты просишь прощения
ты вероятно всё-таки просишь прощания.

Да, это Cosy тоже поняла...

А ещё было замечательное Рождество! Сказочное, по-настоящему, а не по Coca-Col'ному Много-много снега, пушистого снега... Cosy в меховых наушниках, и в варежках кружилась на одном месте, совсем как маленькая, и смотрела в тёмное-тёмное небо, откуда падал совершенно белый снег, освещаемый фонарями... Люди гуляли, играли в снежки, смеялись... Всё-таки простые раскрашенные лампочки лучше всех гирлянд на свете! А по громкоговорителю во дворе передавали "Imagine"... Cosy была счастлива
А ещё ей страшно захотелось вернуться, и что-то изменить. Diary, ты не против, если это будешь ты?

@музыка: The Beatles - Imagine

@настроение: вот и я)

@темы: Вещи и прочее, Стихи, Я

---

Когда-то нравилась мне эта песенка...

Девочка,
Живущая в сети,
Нашедшая любовь
Между строк,
Между небом и землей.
Пальцами
Пытаясь угадать,
Надеясь угадать
До конца,
До конца...

Девочка,
Живущая в сети,
Живущая за всех,
До конца,
На последнем этаже.
Клавиши,
Хранящие тепло,
Таящие вопрос
Никому,
Никому...

Может быть
на том конце, встретив
В чьем-нибудь
чужом лице третьем,
Что-нибудь
отдаст сердце,
Кто-нибудь
отдаст сердце и,
Знаешь ли,
бывaет же чудо,
Знаешь ли,
встречают же люди,
Может быть, и ты тоже...
Может быть...

Девочка,
Живущая в сети,
Забывшая любовь
Между строк,
Между небом и землей.
Девочка,
Уставшие глаза,
Догнавшие рассвет,
Только ей,
Только ей...

/Zемфира/

Ничего, Diary, просто я сейчас пересматриваю "Lain"...

@музыка: Zемфира - Webgirl

@темы: Картинки, Песни

---

Немножко феечек

Одна феечка не верила в привидений.
И очень смущалась в их присутствии.

@темы: феечки

---

Да, Diary, я знаю, что здесь стало силшком много фотографий... Просто опять хочется лета. И сказки.

я Алиса

@темы: Фотографии, прикосновения, Я

---

My own London

В городе острых шпилей
Жмутся друг к другу крыши.
Тянутся, как деревья,
Чтобы потрогать свет.
Только забита ватой
Наглухо неба ниша.
Город не видел солнца
Полных 17 лет.

В чёртовой пляске ветер
Гонит проспекты мимо,
Старый дракон с Биг-Бена
Сипло кукует пять.
Я же почти святая:
Нимб из колечка дыма,
Плащ и мечты о небе.
Крылья бы где достать...

@темы: Вещи и прочее, Стихи

---

1. Оставляете коммент: "Я готов(а) к интервью."
2. Я отвечаю, задавая вам 5 любых вопросов о вас и вашей жизни. Если я вас и без того неплохо знаю, готовьтесь к более детальному допросу.
3. Эту инструкцию, а так же ваши ответы на мои вопросы вы постите у себя.

1. Каким будет твое самое главное в жизни стихотворение, после которого можно сложить крылья?
2. Когда ты счастлива, ты улыбаешься или плачешь?
3. Кого/что бы ты хотела видеть рядом с собой большую часть жизни? (не важно, мужчину, кошку, девушку или плюшевый плед)
4. Какое мороженое ты любишь?
5. Что тебе ближе - юг или север?

1. Ещё не знаю... и очень рада этому. Это как-то странно — с самого начала знать, зачем ты живёшь, и добиваться этой цели, зная, что дальше жить и незачем...
2. Почему-то плачу. Хоть и знаю, что это очень глупо.
3. Всегда рядом с тобой я хотела бы видеть свой город. Лондон — это ведь состояние, ты знаешь, Гвен. А ещё очень хочу завести кошку. Может, даже не одну... Что же касается семьи — не могу себе представить... Любить мне необходимо, и быть любимой, в какой-то степени — тоже. Но не в формате семьи, если можно сказать так.
4. Вишнёвый трубочки, чтобы с целыми вишенками и хрустящей вафлей. Иногда мне очень хочется сладкого, а иногда даже думать о нём не могу...
5. Наверное, север. Северо-запад, если быть точной. Юг для меня слишком яркий и кричащий. Я всю жизнь прожила на севере, и почему-то никогда не стремилась в жаркие страны. Когда внутри тепло — высокие температуры снаружи не обязательны

@настроение:

@темы: флэшмоб, Я

---

Жестоко...

У одной феечки пропал ухажер.
Зато появился пальцеед.

(с) феечки

@настроение:

@темы: феечки

---

Красный силуэт

Моё видение дневников, как нездешнего Лондона, определённо мне нравится. Новые Постоянные Читатели отмечены красным — как телефонные будки, автобусы, отделения почты и некоторые питейные заведения в моём городе. Иначе в тумане не видно...

@темы: Слова, Город

---

Крайне близкое

26.08.2009 в 04:50

Пишет  Сатори Ивадзику:

Очень оно мне понравилось

Век двадцать первый. В Стране без чудес - полшестого.
Время обижен, и вторники снова и снова.
Вечный февраль, и Алисины утра мелькают:
От пробуждения до остановки трамвая.

Белые кролики мимо спешат, причитая:
"Ах, наши ушки, ах, усики, мы опоздаем!
Нам не сносить головы..." - и бегут на работу.
Утро Алисы проходит в мечтах о субботе.

Все, как обычно: с коллегою Соней в подсобке
С чаем скучают - ведь кофе не в кайф без сдобы.
Сдоба добрит, но - полнеешь... Они с сожаленьем
Думают о мармеладе и банках с вареньем.

После - отчеты, звонки, совещанья и встречи.
Утро Алисы темнеет и прячется в вечер.
Словом, варкается. Чайник тихонько клокочет.
После работы - лишь шесть остановок до ночи.

Отдых в кальянной и боулинг морскими ежами.
Синяя бабочка курит вприкуску с грибами.
"Право же, что за гламуррр," - раздается над ухом.
Звук ниоткуда. Наверно, проблемы со слухом.

Падая в нору сурочью, Алиса забыла,
Кто она, что она... Правда, порою на мыло
Письма приходят с одной закрывающей скобкой...
Их распечатки хранятся в особой коробке.

Вечный февраль. И, закутавшись в плед, вечерами
С кружкою чая, коробкой конфет и мечтами,
Веря, что есть еще выход из этого круга
Ты отвечаешь на письма с улыбками друга...
(с)  Ч.Ширская

@темы: Стихи

---

Объяснение себя для себя

Я интроверт. Кромешный... В этом моё главное счастье и главная беда. "Хочется, сказать, хочется..." — ты не умеешь, Cosy. "Ты слишком долго вдыхала тяжёлый туман".
Ведь это исключительно лондонское чувство самодостаточности: есть только ты, только себя ты видишь чётко, а всё остальное — туман, призраки, которых мы часто сами додумываем, а иногда и вовсе создаём из ничего...
А вот однажды увидишь в этом тумане кого-то, кто тебе нужен больше всего на свете, гонишься за ним, а догнать не можешь: ты же знаешь, что он как минимум, совсем не тот, кто тебе кажется. А скорей всего, его на самом деле нет. И вообще ничего нет, кроме тебя...
И вот тогда понимаешь, как одиноко в тумане. И пытаешься научиться общаться с призраками, понять, что они такие же как ты, настоящие единственно для себя.
Diary — это ведь тоже туман. И я буду учиться видеть в нём людей. С сегодняшнего дня.

@темы: Слова, Я

---

Ну почему, почему всегда так? Когда так хочется сказать... столько сказать, не можешь выразить словами, всё боишься, что не поймёт, всё не собраться с силами, и в итоге получается, что и сказать как будто нечего?..
А я чувствую в сердце искрящееся, дрожащее электричество от этих белых букв на синем в её дневнике. От того, как, произнося её имя, язык сначала мягко касается нёба, потом ударяет по нему и этим сводящим с ума удвоенным "t" приникает к зубам. Что мне делать?!
Мне даже нечего ей сказать - возможно мне бы удалось сверуть Вселенную в дугу таким образом, чтобы звёзды сложились в меандр, и мне хватило бы смелости сказать ей хотя бы "ты мне очень нравишься" - а что потом? Она ведь совсем не знает меня, а я совсем не умею не то что любить, хотя бы быть близко! Кто я такая, чтобы лезть в её жизнь?!

Прости меня, Diary, за эту чушь.

@темы: прикосновения

---

Farewell...

Быть может, это моя последняя запись здесь. Быть может — нет. Быть может, меня предали, быть может — так и должно было быть.
В любом случае, надобность моего существования в данной плоскости поставлена под вопрос.
Спасибо всем, кто был здесь со мной, кто дал мне веру в то, что я есть.
Я сама очень хочу вернуться... и, может быть, вернусь.
Farewell.

И это чёрное солнце с краешку... я не хотела плакать...

@музыка: Queen - Bohemian rapsody

@настроение: другой дождь...

@темы: Фотографии, Я

---

Простите меня, мастер

To Jacques Prévert

Как же ты это делаешь?
Так легко и безумно
бездумно
Так что каждый твой неосторожный штрих они принимают за символ или
Вселенную?
Как ты связал шарф из дождя и ветра в своём Париже
И после, покинув его, дал мне вот это имя?
Как же ты это делаешь?
Видишь, я тоже пытаюсь
Составить из битов
избитое
подобие твоей колыбели
Тщетно! Тщетно!
— как ты говорил
И был бы ты жив, каюсь,
Я бы наверное стала твоим Сальери.

@темы: Вещи и прочее, Стихи